ПЕТЕРБУРГУ.
Не помню серого тумана
Полос, меж поднятых мостов.
Не помню льдистого тарана
Замшелых Невских берегов.
Домов ,с облезлыми стенами,
Дворов,зажатых меж домами
И ветра затхлого болот.
Я помню всё наоборот.
Летит сквозь время Всадник Медный,
Ночей июньских сумрак бледный,
Рассвет, сменяющий закат.
Мостов распахнутые крылья,
От солнца золотистой пылью,
Усыпанный сосновый бор -
Я это помню до сих пор,
Хотя прошло уж четверть века...
Лишь для чужого человека
Ты холоден, надменно-хмур,
Дождями серыми закутан,
Как паутинами опутан,
Прекрасный город Петербург!
А для своих - туманно-нежный,
Неважно, жаркий или снежный,
Неважно, летом иль зимой -
Я вся твоя, ты - вечно мой.
В моих глазах твои туманы,
В моей крови твои дожди.
И влажный воздух долгожданный
В моей измученной груди...
***
Когда во снах неладно что-то
И в явь не ладится уют,
Ингерманландские болота
Меня, как будто, позовут.
И я, предвидя эту участь,
В холодной Петербургской мгле,
Пойду. Не сетуя, не мучась,
Разочарованный беглец...
Спиралью время завернётся.
Как от звезды и до звезды.
Но как же сладко мне глотнётся
Глоток Полюстровской воды!
Как будет этот день прекрасен,
Мне невозможно предсказать.
Там Петербург встаёт - неясен,
Сквозь слёзы, жгущие глаза...
***
Ночь кончилась. Привычная бессонница
Со мной её делила до утра.
Слегка восток окрашивает солнцем,
Тускнеют звёзды и уходит страх,
Сгустившийся в углах и закоулках,
Сереет, тает, меркнет до поры…
Машина тарахтит, развозит булки,
Молочницы несут свои дары.
Привычный запах молока и хлеба,
Как символ народившегося дня.
И, наливаясь синевою, небо
Росой холодной окропит меня.
Как ранним утром ясен и прозрачен
Текущий свет, бессолнечный пока,
А шёпот ветра, тих и многозначен,
По волосам погладит, как рука
Твоя. Ну вот, я снова не об этом…
Запретных тем пора бы избегать.
Весна тихонько двигается к лету.
А я? Куда я ухожу опять?
Куда? В какие сказки? Что за песни
Нездешних стран, нездешних языков?
Тоскливо. Зябко. И неинтересно.
Наверно скучно? Вот итог каков.
Итог давнишних встреч? Разлук? Страданий?
Итог любви? Да полно! Ничего
Не происходит. Время обещаний.
Весна и скука. Только и всего.
ГОРОД.
Мне снился сон безумный, страшный,
Ненужный, словно день вчерашний.
Нелепый, как судьба моя.
В нём рушились дома и башни,
Слова звучали эхом зряшным
И кто-то, словно шут раскрашен,
Звенел бубенчиками зря.
Коварный город,мирный с виду,
Таил неясную обиду.
В нём всё смешалось, как в судьбе -
Затерянные пирамиды,
Облезлые кариатиды,
Давно остывшие болиды,
Как дождь упавшие с небес.
Молчали сонные кварталы,
Как неизвестные порталы
В чужие земли и края.
А града твёрдые кристаллы
Наотмашь по лицу хлестали,
Но выхода из этой дали
Нигде не находила я.
Звучал вокруг неясный шорох,
Как будто плакал листьев ворох
Иль с веток капала вода.
И стало мне понятно скоро,
Что этот безымянный город
Меня закружит, словно морок.
И не отпустит. Никогда.
Я ХОТЕЛА...
ИЗ СВОБОДНОЙ.
Я хотела улететь на очень большой ракете,
Но пространство моё давно свернулось в кокон.
И осталось смотреть, как летают мои дети,
Наблюдая из чистых, мною отмытых окон.
Я хотела вступить на какой-нибудь тёплый остров,
Где весёлые люди живут себе без суеверий,
Ловят рыбу и режут её ножом острым,
Рвут бананы и манго прямо-таки с деревьев!
Я хотела читать здесь только такие книги,
От которых нельзя оторваться, и даже ночью.
Только сбросить бы цепи, невидимые вериги,
И взлететь, потому что ну очень , очень хочется!
Я хотела писать всегда широко и много,
Что само из руки на бумагу ну просто просится,
Не считая в словах ни буковочек, ни слогов.
Только критики на меня опять набросятся.
Измеряя мой бред своей сухой арифметикой,
Убедят мгновенно в полной моей ненужности.
А я буду гнать слова винтом Архимедовым -
Вдруг найдётся в этой куче одна жемчужинка...
СЕНТЯБРЬСКИЙ ДОЖДЬ.
ИЗ СВОБОДНОЙ
Благословенен твой приход,
Сентябрьский дождь, унылый странник!
Закутан в серый макинтош,
Неторопливый тёплый дождь,
Как будто северный изгнанник.
Смывая зной и пыль и сон
Прохладной мокрою рукою,
Ты смоешь всё,лишь пыль времён,
Волос присыпавших мукою,
Тебе не смыть... А жаль,а жаль...
Под твой унылый метроном
Сплетаю легче строчки, строчки,
Лишь иногда вкрапляя точки
На месте слов, заветных слов.
И вновь найдёт стихи пустыми
Весёлый Дидель-птицелов.
Вот. Добралась до птицелова.
Какое тут не вставишь слово,
Лишь только б рифме угодить
И посидеть, не уходить
Отсюда, где светло и чисто,
Где кто-то любит гармониста,
А кто-то - нежную свирель,
А кто-то горную лавину
Органных фуг. Не в этом суть.
Продлись, мгновение,побудь
Со мной вот здесь. Сейчас и здесь!
Сойди, как нежное виденье,
Дождливым пологом завесь
Моё окно. Я не обижусь.
Я с радостью с дождём увижусь.
И запах мокрого песка
Мне принесёт издалека
Знакомый ветер. Запах детства.
Оно гуляет по-соседству,
На нас глядит исподтишка.
Как будто ищет черт знакомых
В усталых лицах и глазах,
Знакомых слов, забытых комнат,
Того, кто может что-то помнить
И может что-то рассказать.
Их нет. Уходит старый страх.
Лишь сердце тонкая игла
Пронзит, как острый луч тревоги...
И снова дождь. И у дороги
Я строю домик из стекла,
Прозрачных слов и струй звенящих...
Он будет весь, как настоящий.
Вот только жаль - что из стекла...
Сборник стихов автора
Можно приобрести
http://soyuz-pisatelei.ru/shop/368/desc/ljudmila-tikhonova-g...