Как пишутся стихи
Как пишутся стихи? Да очень просто:
перо, бумага, тишина как остров,
и Вы задумчиво глядите вбок.
Не получается? Уже пытались?
Быть может упустили малость
или не с той ноги в сапог?
Да нет конечно же, не в этом дело...
А, видимо, щека у Вас не розовела
от взгляда мимолетного ее,
и не щемило сердце от утраты,
когда земля тяжелая с лопаты
на гроб валилась, как назло.
Или в дожде, холодном и усталом,
и режущем всю жизнь на лоскуты,
промокшим Вы не прятали слезы,
и ночью пьяным в стены не рыдали,
и одиночеству в стакан не наливали,
стирая за собой следы.
Или не жалились судьбе безухой,
сжимая свое сердце на груди,
струной срывая слёзы со щеки,
хватая карандаш, как рюмку водки,
ловя нескладные, пронзающие строки
от коченеющей души...
Как пишутся стихи? Да очень просто:
перо, бумага, тишина как остров...
И кто-то вырезает из души стихи,
А ты за ним пиши, пиши, пиши ...
Снилась
...снилась прохлада в горячих лучах,
солнце тяжелое, серое море
и в огнедышащих рыжих кострах -
взгляд... Заплетаясь в осеннем узоре,
снились слова - будто ветки осин
кожу царапали, целили в сердце,
и отражался на небе земным
взгляд... Прибавляя волнений по герцу,
голос как музыка душу сжимал,
и по запястьям хлестали небрежно
струи дождя... И в воде исчезал
взгляд... Осторожно, спокойно, безбрежно
снилась мне осень в нарядной листве,
плыли воздушные белые кучи
над головой... По измятой траве
ты уходила, свободно, беззвучно...
Ты исчезала в расцвеченных снах,
не оставляя ни смысла ни тени...
Как в огнедышащих рыжих кострах
я просыпаюсь в объятьях осенних,
мокрый от пота, живой от росы.
Нервно тянусь к сигаретной простуде:
снилась любовь и сверяла часы
и выводила меня на этюде.
Мы всё ещё живые
Случайность встреч,
закономерность расставаний...
Мы словно листья - под прощанье птиц
кружим меж недомолвок и признаний,
кричим из придавивших нас страниц
каких-то книг,
написанных не нами
и спрятанных подальше от зимы.
Мы - словно сны тех юношей с цветами,
которые любить обречены,
и предавать
неженскую невинность
и, уходя, не заправлять постель.
Мы - как метель, слепящая безликость
безрадостно растянутых недель.
Мы - чей-то смех,
целованный и звонкий,
развеянный ветрами до поры.
Мы - слезы одинокого ребенка,
прижавшегося к запертой двери.
Мы говорим,
но слышат нас другие,
и каждый звук - прощанье навсегда...
Как города - мы всё еще живые,
и всё еще встречаем поезда.
Памяти Александра Башлачёва 
Моя смерть обещалась в среду
после завтрака в девять часов
на небудничную беседу
у окна с видом на Петергоф.
Говорила: придет неслышно,
и дорогу найдет без труда,
и просила без встречи пышной
обойтись. Ночь, гудят провода,
за окном фонари и небо,
на столе виноград и вино,
и еще два часа до рассвета,
и не спится. И мыслей полно:
"как живу", "чем дышу", "что помню"
и "кому под подушкой письмо",
"зачем грею огонь ладонью",
"почему не закрыто окно",
и "зачем Подарил мне сына,
а потом Оторвал как с душой",
"почему и в палате стыдно
в колокольный безвременный вой",
"на какую беду морщины
одолжили случайной весной",
"почему так боятся кончины",
"почему не закрыто окно",
"почему, если честно - больно",
"на кого променял меня чёрт",
"почему мне за тем спокойно,
кому крест в рукавах не жмёт"
"за какую звезду цеплялся",
и "зачем столько песен пою",
и надрывное "исписался",
и простое "зачем здесь живу"...
На столе помидоры, водка,
чей-то голос угрюмо молчит,
папироса дымит, и горько
прошлым горло и душу саднит,
и тревожно дрожит от бессилья,
словно в кадрах немого кино,
восемьдесят восьмой. Россия.
Утро. Девять. Открыто окно.
Мы все от рождения призваны
Мы все от рождения призваны -
кто радость дарить, а кто смерть.
В угоду ржавеющей истине
себя обрекаем стареть.
Наш выбор - любовь или ненависть -
как маятник тянет к нулю.
Нам совесть - душевная перекись -
пророчит то рай, то петлю.
На грязных алмазных ступенях
всех наших мечтаний страда.
Но все, что нам надо – лишь время,
его не хватает всегда.
Мы снова куда-то торопимся,
к кому-то боясь опоздать,
но все мы полны одиночества,
и всем нам так хочется спать.
Красивые, умные, смелые,
серьезны, смешны, восхитительны,
и все от рождения верные,
и все от рождения мнительны.
Кому и за что мы обязаны
платить непомерно, бесчисленно:
мы все от рождения связаны,
мы все от рождения призваны...
авторская библиотека - заходите, пишите отзывы
http://soyuz-pisatelei.ru/forum/35-5824-1