От автора:
Читаю строки. – Слабо, тускло, серо…
Но не судите строго, добрый люд!
Они самозабвенно, оголтело
своею жизнью от меня живут.
Лишь я коснусь бумаги синей ручкой,
стихи гудят, как половодья шум,
и прыгают они по клеткам-строчкам
под чутким взором неуёмных дум.
(стихи разных лет - разной погрешности, разной тональности и разного восприятия – но одинаково дороги мне;
название сборника, равно как и раздел «Люблю» – дань памяти одному Человеку)
Читаю строки. – Слабо, тускло, серо…
Но не судите строго, добрый люд!
Они самозабвенно, оголтело
своею жизнью от меня живут.
Лишь я коснусь бумаги синей ручкой,
стихи гудят, как половодья шум,
и прыгают они по клеткам-строчкам
под чутким взором неуёмных дум.
(стихи разных лет - разной погрешности, разной тональности и разного восприятия – но одинаково дороги мне;
название сборника, равно как и раздел «Люблю» – дань памяти одному Человеку)